viernes, 10 de marzo de 2006

Una letra

“CUAND0 UN POETA MUERE”


UN PUEBLO RECOSTADO CASI SOBRE EL MAR,
POLVORIENTO COMO AQUELLAS COSAS
QUE EL TIEMPO SE EMPEÑA EN POBLAR...

EL NOMBRE DEL PUEBLO ERA...
CUALQUIERA QUE PUEDAS NOMBRAR

EL SOL DEL MEDIODIA ILUMINA LA VIEJA COSTUMBRE,
DE REUNIONES DE CHARLA Y CUENTOS
EN UN MERCADO DE PUERTO...


TODO COMENZÓ CON UN CANTO
DE TREN QUE SALUDA DESDE LEJOS...

LA MAGIA DE LAS PALABRAS SALIDAS DE BOCA HUMANA,
DESAPARECIÓ DE PRONTO, COMO LA MISMA PALABRA...
YA NO HUBO CANTO DE PESCA, DE VENTA, DE COCINERA,
DE ESTUDIOS NI DE JUEGOS, NI ESFUERZOS QUE SIRVIERAN

DE PRONTO LAS PALABRAS CON ESPÍRITU DE PALOMA,
ESCAPARON SE LAS BOCAS, DE LAS QUE, EN OTRO TIEMPO, NACIERON...
EL AIRE SE POBLÓ DE AQUELLAS PALABRAS DE ESENCIA,
QUE LA GENTE COMENZÓ A BUSCAR, COMO QUIEN BUSCA SU PERTENENCIA…

CORRÍAN TRAS CADA PALABRA QUE SURCABA EL AIRE DE PUEBLO,
BUSCABAN “SOL”,“VIENTO”,”TELAR”,QUE TOMABAN FORMAS AL VIENTO

LA MAS BUSCADA FUE "PAZ",CON SU "Z" CAPRICHOSA,
IMITANDO AL PAVO REAL CON SU GIGANTESCA COLA...

DONDE SE DIRIGIAN, GOLPEANDOSE POR LLEGAR...?
SABERLO ERA DE ESOS MISTERIOS QUE LO MAGICO PUEDE DEVELAR...
PALABRAS ENTRANDO POR TODO LUGAR DE LA CASA DE PABLO POETA,
PALABRAS QUE LLORAN LA MUERTE DE SU PADRE Y ANGEL GUARDIAN...

CORTEJO DE DESPEDIDA A UNA BOCA
QUE NO LAS CANTARIA MAS...

LA LLUVIA TERNINA SU BAÑO DE PERLAS,
Y UNA NIÑA DEJA LA CASA DEL POETA

REPARTE VIDA Y NATURALEZA
EN FORMA DE PALABRAS,
PARA EL PUEBLO QUE, ENTRE GRITOS, SU MAGIA RECUPERA.


SON TODAS PALABRAS DE PABLO,
QUE LA GENTE RECONOCE,
TRANSFORMANDOSE EN CANTO,
QUE SE REPITE UNA Y OTRA VEZ,
EN CADA RINCÓN DEL PUEBLO,
Y EN CADA TIEMPO Y HACER
EN CADA RINCÓN DEL PUEBLO,
Y EN CADA TIEMPO Y HACER...


(Basado en `PABLO",cuento de

Elsa Isabel Bornemann.-)

1 comentario:

Quique dijo...

Leer esto con "Alma de diamante" de fondo (como en este momento, y por casualidad...) me trae más nostalgia de la que puedo manejar, así que guardo un respetuoso silencio por los tiempos idos.

La vida esta siendo demasiado buena conmigo, que me trae de vuelta estas cosas que creí perdidas.

La memoria suele ser como esa flor seca que reaparece entre las hojas de un viejo libro: trae perfumes, momentos y palabras que, a diferencia de la flor, no se marchitaron porque están frescos en el alma.

Gracias.